Je m’appelle Naomi Carter, j’ai trente-trois ans. Au moment où j’ai compris que ma maison ne m’appartenait plus, ma mère était là, dans la cuisine, les bras croisés, comme si elle avait tout répété dans les moindres détails. Elle ne s’était pas préparée en paix. Elle n’avait même pas eu le temps de se sentir comme un homme à la fin. Il m’a regardé et m’a dit que mon frère allait venir vivre chez moi avec ses trois enfants et que je devais partir. Pendant une seconde, j’ai vraiment cru qu’il plaisantait. J’ai même ri brièvement et j’ai demandé : «Vous plaisantez, n’est-ce pas ?» Elle rit aussi, mais son rire était plus froid. « Non », dit-elle. « Je suis sérieuse. »

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gagné, elle m’a dit qu’elle s’attendait à ce que j’aie sorti la plupart de mes affaires avant son retour.

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Je me souviens l’avoir regardée par-dessus le bord de ma tasse de café et avoir pensé que c’était étrange qu’elle pense encore qu’elle faisait les règles.

Dès que sa voiture est partie, je me suis mis au travail.

J’ai d’abord appelé le serrurier que j’avais réservé deux jours à l’avance.

J’ai ensuite contacté les fournisseurs d’énergie et retiré mon nom de

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