Je m’appelle Naomi Carter, j’ai trente-trois ans. Au moment où j’ai compris que ma maison ne m’appartenait plus, ma mère était là, dans la cuisine, les bras croisés, comme si elle avait tout répété dans les moindres détails. Elle ne s’était pas préparée en paix. Elle n’avait même pas eu le temps de se sentir comme un homme à la fin. Il m’a regardé et m’a dit que mon frère allait venir vivre chez moi avec ses trois enfants et que je devais partir. Pendant une seconde, j’ai vraiment cru qu’il plaisantait. J’ai même ri brièvement et j’ai demandé : «Vous plaisantez, n’est-ce pas ?» Elle rit aussi, mais son rire était plus froid. « Non », dit-elle. « Je suis sérieuse. »

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à ma mère que j’envisageais plusieurs options. J’ai dit à Ron que le marché locatif était pire que prévu. Je les ai laissés croire que la panique m’avait rendue passive.

Je me prépare depuis le début à ce moment où ils réaliseront à quel point ils m’ont mal compris.

Vendredi matin, ma mère est partie tôt chercher Derek et les enfants à l’aéroport. Ron devait les retrouver au retour.

Avant de partir, elle s’est arrêtée dans la cuisine et, avec cette patience feinte qu’on utilise quand on pense avoir déjà

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