Je m’appelle Naomi Carter, j’ai trente-trois ans. Au moment où j’ai compris que ma maison ne m’appartenait plus, ma mère était là, dans la cuisine, les bras croisés, comme si elle avait tout répété dans les moindres détails. Elle ne s’était pas préparée en paix. Elle n’avait même pas eu le temps de se sentir comme un homme à la fin. Il m’a regardé et m’a dit que mon frère allait venir vivre chez moi avec ses trois enfants et que je devais partir. Pendant une seconde, j’ai vraiment cru qu’il plaisantait. J’ai même ri brièvement et j’ai demandé : «Vous plaisantez, n’est-ce pas ?» Elle rit aussi, mais son rire était plus froid. « Non », dit-elle. « Je suis sérieuse. »

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déni, c’est lorsque ma mère m’a demandé un soir, d’un ton très désinvolte, si je pouvais bientôt vider le placard de la  chambre car nous pourrions avoir besoin de plus de place pour les invités.

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Les invités.

Personnes n’appartenant pas à la famille. Personnes n’ayant pas d’enfants. Invités.

Comme si la chambre où j’avais dormi pendant trois ans, la chambre où j’étais retournée pour reconstruire sa vie avec mon argent et mon temps, pouvait maintenant être réattribuée à une autre phrase

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