Je m’appelle Naomi Carter, j’ai trente-trois ans. Au moment où j’ai compris que ma maison ne m’appartenait plus, ma mère était là, dans la cuisine, les bras croisés, comme si elle avait tout répété dans les moindres détails. Elle ne s’était pas préparée en paix. Elle n’avait même pas eu le temps de se sentir comme un homme à la fin. Il m’a regardé et m’a dit que mon frère allait venir vivre chez moi avec ses trois enfants et que je devais partir. Pendant une seconde, j’ai vraiment cru qu’il plaisantait. J’ai même ri brièvement et j’ai demandé : «Vous plaisantez, n’est-ce pas ?» Elle rit aussi, mais son rire était plus froid. « Non », dit-elle. « Je suis sérieuse. »

editoron

depuis assez longtemps.

Et puis Ron, qui n’avait aucun droit légal, aucun droit moral et aucun lien affectif avec cette maison, se laissa aller en arrière sur sa chaise et dit :

« C’était peut-être le coup de pouce dont tu avais besoin pour enfin construire ta vie. »

Je les ai regardés tous les deux et j’ai senti un frisson froid me parcourir. Pas de la douleur au début. De la lucidité.

J’ai calmement rappelé à ma mère que je payais la plupart des factures. Je lui ai rappelé que lorsque la

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