Je m’appelle Naomi Carter, j’ai trente-trois ans. Au moment où j’ai compris que ma maison ne m’appartenait plus, ma mère était là, dans la cuisine, les bras croisés, comme si elle avait tout répété dans les moindres détails. Elle ne s’était pas préparée en paix. Elle n’avait même pas eu le temps de se sentir comme un homme à la fin. Il m’a regardé et m’a dit que mon frère allait venir vivre chez moi avec ses trois enfants et que je devais partir. Pendant une seconde, j’ai vraiment cru qu’il plaisantait. J’ai même ri brièvement et j’ai demandé : «Vous plaisantez, n’est-ce pas ?» Elle rit aussi, mais son rire était plus froid. « Non », dit-elle. « Je suis sérieuse. »

editoron

que la phrase était tellement absurde que mon cerveau l’a immédiatement rejetée.

«Vous plaisantez, n’est-ce pas ?»

Elle sourit de cette façon étrange et légère, comme si elle appréciait mon expression étonnée.

« Non », dit-elle. « Je suis tout à fait sérieuse. »

Je me souviens l’avoir fixée du regard, attendant une quelconque correction, une explication qui rendrait la situation moins absurde. Au lieu de cela, elle a redoublé d’efforts.

Il a dit que Derek avait trois enfants à charge. Il a dit que j’étais adulte et capable. Il a dit que j’étais là

Related Posts