Je m’appelle Naomi Carter, j’ai trente-trois ans. Au moment où j’ai compris que ma maison ne m’appartenait plus, ma mère était là, dans la cuisine, les bras croisés, comme si elle avait tout répété dans les moindres détails. Elle ne s’était pas préparée en paix. Elle n’avait même pas eu le temps de se sentir comme un homme à la fin. Il m’a regardé et m’a dit que mon frère allait venir vivre chez moi avec ses trois enfants et que je devais partir. Pendant une seconde, j’ai vraiment cru qu’il plaisantait. J’ai même ri brièvement et j’ai demandé : «Vous plaisantez, n’est-ce pas ?» Elle rit aussi, mais son rire était plus froid. « Non », dit-elle. « Je suis sérieuse. »

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que ce n’était pas sain pour moi de continuer à m’accrocher à lui.

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J’aurais pu hurler. J’aurais pu lui rappeler que Derek avait passé des années à s’accrocher à des femmes, des emplois et des opportunités qu’il n’avait jamais respectés. Au lieu de cela, je suis restée assise là, anesthésiée par la désinvolture avec laquelle il avait effacé tout ce que j’avais accompli.

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Le pire, ce n’était même pas l’insulte en elle-même. C’était l’assurance dans sa voix, le sentiment

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