Je m’appelle Naomi Carter, j’ai trente-trois ans. Au moment où j’ai compris que ma maison ne m’appartenait plus, ma mère était là, dans la cuisine, les bras croisés, comme si elle avait tout répété dans les moindres détails. Elle ne s’était pas préparée en paix. Elle n’avait même pas eu le temps de se sentir comme un homme à la fin. Il m’a regardé et m’a dit que mon frère allait venir vivre chez moi avec ses trois enfants et que je devais partir. Pendant une seconde, j’ai vraiment cru qu’il plaisantait. J’ai même ri brièvement et j’ai demandé : «Vous plaisantez, n’est-ce pas ?» Elle rit aussi, mais son rire était plus froid. « Non », dit-elle. « Je suis sérieuse. »

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À ce moment-là, son visage changea complètement. Toute sa gentillesse disparut.

Il s’est penché en avant et m’a traité de parasite.

Elle m’a dit que j’étais restée trop longtemps, que j’avais pris trop de responsabilités et que j’avais construit mon identité en m’accrochant à un foyer qui n’était censé m’aider que temporairement. Elle a dit que Derek avait davantage besoin d’elle. Elle a dit que les enfants étaient plus importants à ce moment-là. Elle a dit

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