Je m’appelle Naomi Carter, j’ai trente-trois ans. Au moment où j’ai compris que ma maison ne m’appartenait plus, ma mère était là, dans la cuisine, les bras croisés, comme si elle avait tout répété dans les moindres détails. Elle ne s’était pas préparée en paix. Elle n’avait même pas eu le temps de se sentir comme un homme à la fin. Il m’a regardé et m’a dit que mon frère allait venir vivre chez moi avec ses trois enfants et que je devais partir. Pendant une seconde, j’ai vraiment cru qu’il plaisantait. J’ai même ri brièvement et j’ai demandé : «Vous plaisantez, n’est-ce pas ?» Elle rit aussi, mais son rire était plus froid. « Non », dit-elle. « Je suis sérieuse. »

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Maya, ma meilleure amie, m’a dit que quelque chose n’allait pas bien avant que je ne l’admette. Nous prenions un café après le travail quand elle a dit :

« Naomi, tu te comportes comme quelqu’un qui sait qu’une tempête arrive et qui fait encore semblant que ce n’est que du vent. »

J’ai essayé de détendre l’atmosphère en riant parce que je ne voulais pas avoir l’air paranoïaque, mais en réalité, je me préparais déjà.

Ce qui a finalement fait tomber mon

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