Je m’appelle Naomi Carter, j’ai trente-trois ans. Au moment où j’ai compris que ma maison ne m’appartenait plus, ma mère était là, dans la cuisine, les bras croisés, comme si elle avait tout répété dans les moindres détails. Elle ne s’était pas préparée en paix. Elle n’avait même pas eu le temps de se sentir comme un homme à la fin. Il m’a regardé et m’a dit que mon frère allait venir vivre chez moi avec ses trois enfants et que je devais partir. Pendant une seconde, j’ai vraiment cru qu’il plaisantait. J’ai même ri brièvement et j’ai demandé : «Vous plaisantez, n’est-ce pas ?» Elle rit aussi, mais son rire était plus froid. « Non », dit-elle. « Je suis sérieuse. »

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ma mère sur le parking.

Avec le temps, le paiement lui-même est devenu moins important que ce qu’il représentait.

C’était la preuve irréfutable que je n’imaginais pas ce que je donnais, la preuve que mon travail avait de la valeur, même lorsque ceux qui en bénéficiaient essayaient de le rebaptiser addiction.

J’ai revu ma mère pour la première fois, seule dans la pharmacie, un mardi pluvieux. Elle paraissait plus jeune, ses yeux plus fatigués, comme si la confiance qu’elle avait affichée à table ce soir-là avait été érodée par la

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