Je m’appelle Naomi Carter, j’ai trente-trois ans. Au moment où j’ai compris que ma maison ne m’appartenait plus, ma mère était là, dans la cuisine, les bras croisés, comme si elle avait tout répété dans les moindres détails. Elle ne s’était pas préparée en paix. Elle n’avait même pas eu le temps de se sentir comme un homme à la fin. Il m’a regardé et m’a dit que mon frère allait venir vivre chez moi avec ses trois enfants et que je devais partir. Pendant une seconde, j’ai vraiment cru qu’il plaisantait. J’ai même ri brièvement et j’ai demandé : «Vous plaisantez, n’est-ce pas ?» Elle rit aussi, mais son rire était plus froid. « Non », dit-elle. « Je suis sérieuse. »

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préparé des rôtis et de la purée de pommes de terre exactement comme papa les aimait, a dressé la table avec la plus belle vaisselle et a même ouvert une bouteille de vin un soir de semaine. Ron était là aussi, faisant semblant d’aider mais restant en réalité surtout en retrait.

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Tout semblait arrangé dès mon entrée, mais j’étais trop fatiguée pour entamer une dispute avant même qu’elle ne commence.

Je me suis changée, je suis descendue et je me

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