Je m’appelle Naomi Carter, j’ai trente-trois ans. Au moment où j’ai compris que ma maison ne m’appartenait plus, ma mère était là, dans la cuisine, les bras croisés, comme si elle avait tout répété dans les moindres détails. Elle ne s’était pas préparée en paix. Elle n’avait même pas eu le temps de se sentir comme un homme à la fin. Il m’a regardé et m’a dit que mon frère allait venir vivre chez moi avec ses trois enfants et que je devais partir. Pendant une seconde, j’ai vraiment cru qu’il plaisantait. J’ai même ri brièvement et j’ai demandé : «Vous plaisantez, n’est-ce pas ?» Elle rit aussi, mais son rire était plus froid. « Non », dit-elle. « Je suis sérieuse. »

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senti un frisson froid me parcourir. Pas de la douleur au début. De la lucidité.

J’ai calmement rappelé à ma mère que je payais la plupart des factures. Je lui ai rappelé que lorsque la chaudière est tombée en panne, j’avais payé la réparation. Quand le toit a commencé à fuir, j’avais payé aussi. Quand la taxe foncière et les amendes sont arrivées à échéance, j’ai payé la différence.

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Je lui ai rappelé que Derek n’était pas là quand elle était alitée. Quand je

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