Je m’appelle Naomi Carter, j’ai trente-trois ans. Au moment où j’ai compris que ma maison ne m’appartenait plus, ma mère était là, dans la cuisine, les bras croisés, comme si elle avait tout répété dans les moindres détails. Elle ne s’était pas préparée en paix. Elle n’avait même pas eu le temps de se sentir comme un homme à la fin. Il m’a regardé et m’a dit que mon frère allait venir vivre chez moi avec ses trois enfants et que je devais partir. Pendant une seconde, j’ai vraiment cru qu’il plaisantait. J’ai même ri brièvement et j’ai demandé : «Vous plaisantez, n’est-ce pas ?» Elle rit aussi, mais son rire était plus froid. « Non », dit-elle. « Je suis sérieuse. »

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m’avait pas prévenue suffisamment tôt. J’ai dit à Derek qu’il n’emménagerait plus dans un logement gratuit entretenu par une main-d’œuvre invisible. J’ai expliqué à tous les trois que j’avais des preuves de plus de trois ans de contributions financières à ce logement et que toute nouvelle tentative d’expulsion sans procédure régulière ferait l’objet de poursuites judiciaires.

Ma mère a essayé de m’interrompre en disant que c’était sa maison, mais je l’ai arrêtée en lui rappelant que pendant trois ans, elle m’avait volontiers laissé me comporter comme une propriétaire en ce

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